a árvore

Era uma vontade tão grande de ser tudo

De ser maior que tudo...

E aquele cercado, aquela redoma,

Não lhe permitia crescer.

Quantos anos teriam se passado?

Ninguém sabe...

Ficou madura, atrofiada, como um bonsai esquisito

Nunca deu as flores e frutos que se esperava.

Mas como se esperava que florescesse

Se a condenavam àquela sobrevida?

E aquela desgraça de planta parecia que tinha consciência.

Queria ser tudo.

E não era nada.

Nem viva, nem morta, nem bonita, nem feia,

não era nada.

Mas sabia.

Sabia de tudo.

E sofria...

E me assombrava todas as noites com sua estranheza estéril.

Como um sinal de alerta, como um aviso, um mau agouro.

Um lembrete diário do meu próprio estado de latência, também prestes a apodrecer...